Мы рождены, чтоб Кафку сделать былью

Умер хороший поэт. Может быть, один из последних поэтов старой "классической" школы. Михаил Флорианович Турчипский. Я его и не знал толком. Изредка приходилось словесно соприкасаться на форуме Ники Невыразимовой почти всегда в рамках рецензий. А вот стихи я его читал и очень любил. Было в них что-то необычайно хорошее, всегда светлое и честное. Возможно, что просто поэзия. Светлая память Вам, Михаил Флорианович.

Друзьям

затянувшееся чаепитие
и усталые гости расходятся
время всем оплатит расходы,
не спешите же, не толпитесь
я ещё не сказал вам главное
и стою, не в силах припомнить,
не бегите, ещё не поздно
умоляю вас, не откланивайтесь
все слова, что я приготовил
позабыты, рассыпаны по полу
по нему растерянно ползаю
потирая пальцы оттоптанные
отчего это вас уносит –
видно ветер и двери открылись
и внезапно выросли крылья –
погодите лететь в иное
там темно – я руки протягиваю
кто в в прихожей вывернул лампы?
я устал, мне с вами не сладить
гасят свечи в старинном театре
опускается драный занавес
пусть другие его заштопают
так скажите, хотя бы шёпотом
неужели всё будет заново?
                                       16.07.09.

Стихи Михаила Флориановича есть тут:

stihi.ru/avtor/mft

Заставка в мониторе: городок,
И дождик моросит в начале века,
Зелёное авто, библиотека,
И женщина выходит на порог.

На ратуше часы, на них второй,
Молочница с бидоном в переулке,
Девчушка с гувернанткой на прогулке,
Похожая на фантик золотой.

И пятнышко зонта над головой,
И бежевым окрашенные стены,
И юноша, убитый под Верденом,
Вернувшийся взглянуть на город свой…

Но это я придумал. «Фотошоп?» —
Мой офисный сосед пришёл с обеда.
Был август на земле, кончалось лето,
И дождик вдруг собрался и пошёл.

Как это странно - снег листать и злиться,
Что в пальцах рассыпаются страницы,
И не прочесть ни строчки, ни словечка...

По снегу ходит белая овечка,
Пощипывая белую траву.
Крадется к ней полярная лисица...

Но ничего плохого не случится,
Поскольку рассыпается страница -
Та самая, в которой я живу.


alli_alisiya 

(Николаю Римму)
Расхожее заблуждение, что кинотекст должен быть организован по примеру текста литературного. К этому нас приучил Голливуд. Однако так считать — заведомо закрывать себе доступ к пониманию кино, как самостоятельного вида искусства. Если следовать логике литературного текста, придётся как-то корректировать творчество тех же Бунюэля или Пазолини, никак не желающих оставаться в рамках привычной линейной романистско-повествовательной схемы. И впрямь, сведи того же "Царя Эдипа" лишь к рассказу о мытарствах древнегреческого страдальца, и получится, что историю о нём можно было бы рассказать и подинамичнее и как-то внятнее. Сюжет и впрямь не "Война и мир", поэтому непонятно, зачем его затягивать аж до часа сорока. Впихнули ведь того же Гомера с его "Илиадой" в три часа. И понятно, зачем впихнули, — для удобства потребителя, естественно. Не сериал же из неё делать. В общем, к чему я веду? А веду я к тому, что если ваш мозг зашлакован-заштампован голливуд-синема и ваш любимый фильм — "Крепкий орешек", смотреть "Пределы контроля" Джима Джармуша вам не стоит.
( Read more... )

Вниз уползла ртуть,
Смолк за окном шум,
Может быть, как-нибудь
Я это опишу.
Может, начну так:
Шёл в феврале снег…
Только потом, да,
А не сейчас, нет…
Вечер, и мы в нём,
В чашке остыл чай,
Будем опять вдвоём
На целый свет молчать.
Дело идёт к весне —
Таял на днях лёд,
Стал бы тебе всем,
Да не срослось вот.

Послушал Нила Янга с Пёрл Джем образца 1995 года. Mirror Ball. Круть несусветная, доложу я вам.

Организовался тут у меня чудный диалог. Теперь жду, что из этого выйдет. Дело в том, что Павел Самсонов пригласил меня редактировать БЛК. Обыкновенно существует много аффтаров, недовольных судейством и посему спешащих навестить странички редакторов с целью облить последних грязью. Я этого не люблю, потому что считаю, что отношения следует выяснять на конкурсе, а не на авторских страницах. Однако не все считают так же. Тут случилась похожая история. Честно говоря, я был уверен, что это кто-то из обиженных конкурсантов. Оказалось ещё интереснее. Цитирую:

Рецензия на «новогоднее» (Алексей Григорьев)

Ах, какие рифмы, закачаешься! Переживём-умрём, лету-этом, река-облака.
Простите, а это каким стихотворным размером написано?
Вы - достойный редактор самого амбициозного конкурса Стихи.ру :)
Инна Селивёрстова 16.01.2010 15:48 • Заявить о нарушении правил / Удалить

Ваш ответ автору Инна Селивёрстова удалён, как несоответствующий политике администрации сайта.
Письмо написано роботом, отвечать на него не нужно.
Инна Селивёрстова 16.01.2010 19:20 Заявить о нарушении правил / Удалить

Да удалите сразу всю мою страницу, чего мелочиться-то?
Алексей Григорьев 16.01.2010 19:30 Заявить о нарушении правил / Удалить

И ещё, уважаемый робот, все отношения, касающиеся БЛК выясняются непосредственно на конкурсе, например, в курилке, а приходить сюда с целью навалить вонючую кучу из чисто бабской мсительности не надо — это хамство. Если вам в семье и школе об этом не говорили, так я вам говорю. Прежде чем помещать свой стих на конкурс, надо было выяснить заранее, кто его будет оценивать и в случае несогласия требовать от организаторов сменить редакторский состав. А вы сперва повесили стишок, а когда вас "злые редакторы" вас обидели, не пропустив стихо в шорт-лист, побежали к ним на странички гадить. Вам сколько лет? Детский сад, да и только.
Алексей Григорьев 16.01.2010 19:39 Заявить о нарушении правил / Удалить

В течение двух рабочих дней модератор рассмотрит ваше поведение и примет меры. Модератор не в состоянии предварительно просматривать все тексты, и он узнает о факте нарушения только после того, как ему сообщат. В соответствии с нашими правилами и пользовательским договором, автор, который систематически нарушает правила, рискует утратить свою страницу.
Инна Селивёрстова 16.01.2010 19:40 Заявить о нарушении правил / Удалить

Выносим Вам ещё одно предупреждение.
Стихи автора Инна Селивёрстова никогда не участвовали в БЛК, посему ваши сентенции являются ложными.
Ещё раз предупреждаем Вас о необходимости соблюдения п. 3.3. пользовательского договора, который Вы подписывали при регистрации.
Инна Селивёрстова 16.01.2010 19:43 Заявить о нарушении правил / Удалить

Милая Инна, стихира не то место, за которое можно и должно цепляться. Учитывая то количество хороших авторов, которые ушли отсюда или по доносу подобных вам не очень талантливых, но очень деятельных людей, или потому, что тут просто стало почти невозможно дышать из-за расплодившегося планктона, я буду счастлив составить компанию тому же Рефту, Эле Долиной или Хлебодарову. Поэтому идите себе спокойно и стучите — судя по всему, это получается у вас много лучше, чем писать стихи.
Алексей Григорьев 16.01.2010 19:51 Заявить о нарушении правил / Удалить


Поэтому, видимо, скоро, если кто-то захочет почитать меня "скопом", лучше ему будет сходить на тот же Термитник.

ЗЫ. Да, чуть не забыл. Удалённое замечание звучало так "Инна, идите, пожалуйста, в жёппу)))".
ЗЫ2. А стихи у неё и впрямь плохие.

Когда меня изволило сознанье
Впервые посетить, как лёгкий тать,
Капель была искрящейся и ранней,
И помнится, что я умел летать.

Летел, поджав колени, в угол спальный,
Как в тёплое гнездо, смыкая круг,
А в кухне за стеною коммунальной
Шипел на сковородке звонкий лук.

Под солнцем катерок гудел счастливый,
Движок его трудился трах-тах-тах —
Мы жили возле Кольского залива
На очень отдалённых Северах.

Возможно, я тогда не кушал манку,
А всё ещё кормился от соска… —
Типичное начало для романа,
С названием «По ком звонит тоска».

В нём мальчик никогда не будет птицей,
Запьёт с тоски, как станет повзрослей,
И после — возвратившись из больницы —
Застрелится, как Э. Хемингуэй...

Словно очнёшься, смотришь: высотный дом,
Ёлки в окошках в шарах и вате,
Всё хотел знать, а куда мы потом?
А вот теперь не желаю — хватит.

Враки всё это: боженька в облаках,
Парни на крыльях, тоннель из света,
Вон там течёт в двух кварталах река,
И, между прочим, совсем не Лета.

Стало быть, зиму переживём,
Купим тебе новый велик к лету,
Стоит добавить, что мы не умрём,
Только — тсс, никому об этом.

Не много досталось нам света –
Свечушка и та пополам.
Уныло в провинции летом,
Когда оборвётся вольфрам.

И ангел окраса капусты
От свечки шарахнется вспять —
Не хочет чудак на искусство
Бессмертье своё обменять.

А хуле — завтра работать...

Я в детстве считал, смерть — скамейка на Южной,
Где папа с друзьями сидел и курил,
И если кому-то уйти было нужно,
Он просто вставал и домой уходил.

Зачем это вспомнил? Не стоило точно.
Морозное утро — почти фотошоп,
И я выхожу из подъезда за почтой,
И вижу, что вправду никто не ушёл.

Вот девочка смотрит на снег сквозь пальцы,
Вот мальчик с лопаткой, и всюду свет,
Как будто мы в утро вошли и остались,
И нет ничего, ничего кроме нет.

Зимой в небесах экономят свет —
На шпили закат наколот.
Узнать бы, кто выдумал этот бред —
Вопросы судьбы и пола...

А впрочем, дешевле не знать и пить,
И думать, что, в самом деле,
Язык не обязан вести в тупик,
Вернее, вести к постели.

А после нести тебе чушь про снег,
Про чай, что дымится в блюдце,
Про то, как сто раз умирал во сне
И всё-таки смог проснуться...

А месяц украдкой скользнёт в окно
И ножик покажет страшный,
И чай твой на кухне остынет, но
Не так уж всё это важно.

Проснулся с мордой оробелой,
Вокруг всё скушно, хоть убей,
А за окошком тенью белой
Кружится стайка голубей.

Пошел на кухню, скушал хлеба,
Водой умылся из горсти,
Открыл балкон навстречу небу
И внутрь облако впустил.

Оно, как огнь неопалимый
И как пирожное безе,
В нём непрестанно херувимы
Порхают в лёгкой бирюзе,

В нём солнце светит над заливом,
В нём золотые города...
И я опять заснул счастливый
И не проснулся. Никогда.

Вот если да, вот если вот, вот если бы, вот если…
Трамвай звенит, народ идёт, дурак горланит песню,
Таскает крошки воробей из хлебной корочки своей.

И очень даже можно жить, и, веришь, есть желание...
Курить, на корочку смотреть с вершины мироздания,
Вот если бы не эти там
125 блокадных грамм,
125 блокадных грамм —
Издержки воспитания...

Почти декабрь, время оно,
Двенадцать дня, плюс три тепла,
Бредёт старушка по району
В рутинных поисках стекла.

И дальше всё предельно ясно:
Догнать её, зайти правей
И топором с размаху хряснуть
По бесполезной голове.

И удивлённо вздрогнет тело —
Мол, за какие за грехи?
А что прикажете мне делать,
Когда не пишутся стихи?

За окном метель кричит
выпью,
Снег кружит по городам/
весям,
А я взял, дурак, вчера
выпил,
А в завязке был шестой
месяц.

Не эстет, как ни крути,
вовсе,
Нет бы водки, а купил
виски,
Вот и стыдно целый день,
в общем,
Мне в глаза теперь смотреть
близким.

Покрупней возьми, и тут
лажа —
Пресквернейшее совсем
дело —
Ситуация в стране
нашей
Почему-то не ебёт
в целом.

Совестливый червячок
гложет —
Мал, подлец, а не убьешь
гада,
Добрых дел каких свершить
может?
Только нахуй это всё
надо…

Первым снегом накрыло аллеи,
День похож на пустующий зал,
Мы тут сами себе лицедеи —
Вот бы вспомнить, кто это сказал…

Явно классик, а кто же иначе
Смог придумать, что всё не всерьёз?
И теперь эта женщина плачет,
Как играет — картинно, без слёз…

Эта женщина в кофте нелепой,
С шарфом вязаным цвета «держись»
Не любовница — просто коллега
По затейливой пьесе за жизнь.

Мы сегодня играем измену —
Водевиль отделений на пять,
Я опять говорю ей: Елена,
Не умеешь ты это играть....

Неестественно это, Елена,
Подучила б заранее роль,
По сюжету постельная сцена,
В общем, это, Елена, изволь…

По сюжету конец листопада,
Водка, дурка, больничные дни,
И не надо, Елена, не надо
Обнимать тут колени мои.

Если хочешь, увидимся в среду —
До среды я никак не смогу…
Да куда я отсюда уеду?
Да куда я отсюда сбегу?

Эта женщина плачет картинно,
Чуть дрожа тонкой линией рта,
Жаль, что дальше в сценарии длинном
Для неё места нет ни черта…

III.

Озеро

И была осень Господня семь тысяч семьсот семнадцатая...
На кухне пахло жареным луком — там гремела посуда и открывался кран с водой, шипела только что высыпанная на сковороду картошка.
( Жмакай дальше )

I.

Татары

Когда татары пришли в дом Того, Кто Рыкает В Темноте, он лежал под одеялом с нарисованными петухами и своей молодой женой и меньше всего в этот час ожидал увидеть тех, кого увидел. Татары спросили: «Ты ли Тот, Кто Рыкает В Темноте?». И Тот, Кто Рыкает В Темноте ответил: «Да, это я». Тогда татары сказали: «Собирайся, ибо тебя хочет видеть Великий Хан всех татар».

( Жми сюда )